La subjetividad
queda aquí
planteada.

Vaya a saber qué miraba o qué tenía en la cabeza en ese momento cuando cruzaba el puente, pero ya eso no importaba... esa melodía se le instaló.
No importaba el sol, lánguido pero enceguecedor, que entibiaba tímidamente su nariz rojo madrugada; ni llevarse por delante los toldos bajos de las verdulerías.
¿A quién se le ocurrió tal atropello? seguramente los que se atropellan no.
Y así se termina graficando el paradigma del buen estúpido.
Prendido, apagado, prendido de esa telaraña neuronal en apagado automático, esa melodía se le instaló.
Atinó a patear palomas y caminar la avenida derecho, manos en los bolsillos, mudo, inanimado, por la cinta urbana mientras el viento lo despeinaba. Tan rápido, tan derecho, de pararelo al piso.
Prendido, apagado, prendido de esa telaraña neuronal en apagado automático, porque esa melodía se le instaló.

I don't wanna be your friend
I just wanna be your lover
No matter how it ends
No matter how it starts

Forget about your house of cards
And I'll do mine
Forget about your house of cards
And I'll do mine

Fall off the table,
And get swept under

Denial, denial

The infrastructure will collapse
From carpet spikes
Throw your keys in the bowl
Kiss your husband 'good night'

Forget about your house of cards
And I'll do mine
Forget about your house of cards
And I'll do mine

Fall off the table,
And get swept under

Denial, denial
Denial, denial

Your ears are burning
Denial, denial
Your ears should be burning
Denial, denial

¿Efectivamente entraré entre tus manos?
me pregunté hace relativamente mucho,
Hoy, cada chasquido suicida contesta
"no hay despedida que valga cuando salen despedidos luego de un fuerte volantazo..."

Esperá un minuto,
no tengo tiempo,
y te sugiero que vos si lo tengas...
da la vuelta, y traelo firmado,
Inerte e inútil vida,
todavía tenemos vida como para derrochar
¿creíste que había algo más?
lo hablamos luego...

Un apretón de manos, una palmada en la espalda.

Stop.

Creamos a Dios

creamos en Dios

destruimos a Dios

Creamos a un dogma

creamos en el dogma (se pondrá contento)

destruimos al dogma (la deidad cae...)

Somos importantes, se nos asemeja

somos Dios, creemos en nosotros

nos adoramos, nos matamos

Creamos por crear, destruimos por crear

Creamos a Dios

creamos en Dios

destruimos a Dios

Lo matamos, nos matamos, lo matamos.

"Me choqué contra el paraíso... tengo la cabeza llena de amor".

Siempre en el borde. Hasta siempre puto lindo.

Adoquines.

7 a.m. caía el día y los faroles empezaban a asomar tibiamente su luz. Estábamos en el patio, y mi tía cortaba el pasto. Inmediatamente esto me recordó mi rechazo a las cortadoras de césped, el crepitar del pasto triturado ante el filo de la cortadora, las briznas que salen desperdigadas por doquier haciendo que luego piquen las piernas, pero era mejor eso a un yuyal con víboras.
Por eso me encerré en el cuarto (de mi primo), me acosté y empecé a leer las páginas amarillas de un libro gordo de tapa azul oscuro, que había visto sobre el modular de la habitación.
Todavía no recuerdo qué libro era, supongo que no habrá sido de mi agrado o que mi mente estaba en otro lado a pesar de que tenga esas páginas amarillentas frente a mí.
La imaginaba a ella, por la mañana, una mañana plateada... por el reflejo del sol tratando de penetrar en las nubes que parecían atadas entre sí, surfiladas; y ella estaba en la cocina haciendo dibujos con la espuma de leche sobre el café.
De pronto caí de cuenta de mi alrededor, del libro que tenía entre mis manos y que la página en el que estaba abierto, y había un diálogo que es hasta hoy en día lo único que recuerdo...

Andrés: - ¿y te fue bien?
Ernesto: - Sí, me fue bien...
Andrés: - ¿sólo eso?
Ernesto: - Sí, no me sale decir otra cosa...

Creo que si me dejo engañar por el esfuerzo de mi memoria, el libro se llamaba "Anhedonia (donde no llega la primavera)".
Hace poco me entró curiosidad de leerlo con mayor atención, le pregunté a mi primo si sabía algo de ese libro, y solo atinó a decir "¿dónde queda Anhedonia? que feo lugar debe ser ". Luego de un segundo de silencio, solo me limité a corroborar su hipótesis "si, debe ser un feo lugar... ".

Todos lo saben
todos lo ven
todos lo escuchan

Por la radio
por la tele
por los diarios
todos lo saben

Unos lo negarán, otros se indignarán
pero, no significa más que eso... un titular
una oración, un conjunto palabras, habladurías...
no se imaginan lo que realmente implica
esa angustia, ese ahogo, el rencor...

Porque el rencor te mira de reojo cuando caminás por la calle
y vos para no ser menos, le correspondés la mirada
Es una oración, es casi literatura... una teatralización

Y está tan omnipresente, que ya está diluído en nosotros
y todos lo ven,
todos lo leen,
todos lo saben,
todos lo sabemos...

Las hojas tienen mudanzas...

Ya había pasado (como hago religiosamente ya hace un tiempo considerable) por la Plaza Almagro, para luego adentrarme por, el siempre desapercibido, pasaje Inca (siempre me llamaron la atención los pasajes y con el tiempo misteriosamente me empezaron tontamente a gustar, también creo que hay que defender las calles con adoquines, pero me detendré con mayor detalle en las calles y pasajes empedrados en otra oportunidad).

Súbitamente y de un tirón me encontraba por Bartolomé Mitre, en la intersección con Acuña de Figueroa (específicamente donde ésta se termina, además de que es la cuadra ya mencionada antes por mí... la de las baldosas donde el verdín se posa con casi total impunidad), con el correr de las cuadras, ví detenidamente a mi vecina intentando barrer con la escoba la hojarasca, de los colosales plátanos de las veredas, pero era inútil... Eólo se había levantado con ganas de jugar a los remolinos con las hojas, tal como un niño con una cuchara mientras merienda ua chocolatada.

Las hojas rendidas a tal suerte, querían nadar en las canaletas, tapando las alcantarillas para luego ahogarse y así el follaje va tiñendo de ocre al barrio.

Sigan a ideas, no sigan a hombres (...). Los hombres pasan, las ideas quedan y se transforman en antorchas..."

Raúl Ricardo Alfonsín (12 de marzo de 1927 - 31 de marzo de 2009)

"Con la democracia se come, con la democracia se educa, con la democracia se cura".

"Siempre creí y así lo dije en tantas oportunidades que es la misión de los dirigentes y de los líderes plantear ideas y proyectos evitando la autoreferencialidad y el personalismo; orientar y abrir caminos, generar consensos, convocar al emprendimiento colectivo, sumar inteligencias y voluntades, asumir con responsabilidad la carga de las decisiones. Sigan a ideas, no sigan a hombres, fue y es siempre mi mensaje a los jóvenes. Los hombres pasan, las ideas quedan y se transforman en antorchas que mantienen viva a la política democrática."

"Lo que aquí se ha olvidado, por militares y civiles, para mal del país y de las propias organizaciones castrenses, es aquella regla de oro que se aplica y prevalece en todas las naciones civilizadas del mundo, cualesquiera sean su régimen político o su signo ideológico dominante, y que determina que las Fuerzas Armadas deben subordinarse a la autoridad civil institucionalmente establecida".

Si (la política) fuera solo el arte de lo posible sería el arte de la resignación"

"Reestablecimos la libertad de las personas, de la justicia, de la educación, de la cultura, de la prensa, de los sindicatos y la política. En cada una de estas reparaciones debimos enfrentar la resistencia, el encono y hasta el sabotaje no sólo de quienes le impusieron al país una concepción autoritaria, sino también de los sectores agredidos en sus privilegios por la democracia. Siempre he sostenido que llegaba más lejos la acción de todo un pueblo convencido de su obrar que el acto solitario del gobernante por genial que pareciera. Esa era la superioridad histórica de la democracia sobre el autoritarismo".

"Es indispensable crecer hacia el sur, hacia el mar y hacia el frío, porque el sur, el mar y el frío fueron la señales de la franja que abandonamos, los segmentos del perfil inconcluso que subsiste en la Argentina".

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¿Cuál fue, entre los momentos críticos vividos en el inicio de la democracia, el peor de todos?
El que me golpeó más fue el primer levantamiento de Rico. No lo esperaba. Me golpeó mucho. Después, otro momento fue cuando perdimos las elecciones de 1987, cuando se puso todo muy difícil para gobernar.
Y cuando hoy ve a Aldo Rico actuando en la política, ¿qué piensa?
Las plantas crecen, los hombres evolucionan (ríe).
Hoy, más de una década después del final de su gobierno, ¿qué medida o actitud cree que no debería haber tomado en aquella época?
Es muy difícil responder eso. Como desaciertos, puedo haber tenido uno por día. Tal vez un grave error fue no haberme ido de cualquier forma con la capital a Viedma. Planifiqué demasiado y no supuse que el peronismo iba a cambiar de criterio. Además la prensa en general estaba muy en contra. ¡Pero tendría que haberme ido a Viedma aunque sea con una carpa! En aquel tiempo, con la venta de la embajada de Japón hacíamos todos los edificios públicos. Hubiera sido muy bueno para la Patagonia, a la que quiero mucho, y que ahora tiene su presidente.
¿Cree que, veinte años después de su recuperación, la democracia está consolidada? Yo creo que sí. Además el Ejército se ha convertido en un Ejército sanmartiniano. Las Fuerzas Armadas adquirieron un espíritu de defensa de las instituciones. Y por otra parte, aunque hubiera un acto de egoísmo por parte de ellas, ni locas estarían pensando en gobernar en esta situación.

¿Se puede no ser radical si el apellido es Alfonsín? No, imposible. Hay que ser radicales, y de Independiente... (risas). Yo no estoy de acuerdo con los que dicen "A mis hijos trato de no inculcarles nada". ¿Cómo no iba a enseñarles la doctrina, los valores, los principios?. Si estoy convencido, debo tratar que ellos tengan los mismos.

¿Cómo cree que lo recordará la historia?
No sé, eso déjelo para que lo conteste la historia. Pero nunca habrá nada de qué acusarme. Estoy con la conciencia tranquila.
Y usted mismo, ¿cómo se define?
Como un hombre que tuvo sus convicciones, sus ideales, y que fue leal a ellos. Nada más.

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Con errores y virtudes, siempre tuviste la intención de promover el bienestar general (tal como dice el preámbulo que tantas veces con vehemencia recitabas).
Lograste que los políticos sepan lo que es volver a caminar por la calle, junto al pueblo que los puso (de alguna manera u otra) en el lugar donde están ahora. Lograste que se vea un horizonte, un halo de luz, de esperanza. Espero que no seas el último gran ícono, el último honesto, que nos impulsa a muchos querer cambiar, y poder hablar de política... de la buena y sana política, no de la connotación de mala palabra, de bajeza, de vulgar, de viveza, que tiene lugar cotidianamente.
"La historia me juzgará..." dijo Lavalle luego de fusilar a Manuel Dorrego (otro gran personaje), y para los interesados en la historia, se lo juzgó mal. Creo que con usted, Raúl Ricardo Alfonsín, la historia le será benigna, muchos le agradecemos y admiramos su esperanza de cambio, su transparencia, la democracia (en mi caso por haber tenido la oportunidad de haber nacido en democracia, y se lo agradezco), y es una pena que no se lo hubiese valorado, comprendido y apoyado más en su momento (soportaste la deuda externa de los créditos militares, 13 paros generales de la C.G.T. peronista, 3 intentos de levantamientos militares de parte de los "carapintadas de Aldo Rico y de Seineldín, la desilusión de la gente debido la incomprensión).
Se fue un gran político, un padre de familia, un hincha de Independiente, una persona honesta, admirado y muy querido y quedó demostrado por las 70.000 personas que pudieron ir, y seguramente hubieran sido muchos más... y ahora (aunque temporariamente) estás entre otros grandes personajes como Arturo Illia y Leandro N. Alem. Me da asco la hipocresía de los que se cuelgan de tu muerte, los que hicieron casi imposible tu acción de gobierno te despiden con un "hasta siempre demócrata", es para reírse... (diría tu amigo Ernesto Sábato).
Indudablemente, intenté eludir el cliché que resulta escribir algo sobre Alfonsín en estos días, pero bueno, se ve que sucumbí ante tal cosa, aunque cueste admitirlo. Gracias Doctor.

"Caminamos una calle sin hablar... Avenida Rivadavia...caminamos una calle sin hablar...".

El verdín respiraba casi con total impunidad sobre un par de baldosas húmedas de la vereda, y ya para ese entonces ellos andaban a la altura de la plaza, esquivan las palomas siempre tan molestas, especialmente cuando se encuentran en gran número. El estaba nervioso y se llevó una paloma (que estaba en el piso) por delante, lo que causó ciertas muecas en la gente que estaba en los bancos mirando (como lo hacen durante toda la tarde) a cualquier persona o cosa que pasara por la plaza como si la razón de su existencia fuera simplemente estar sentados y mirar lo que pasa por allí.

Ellos se miraban, el agitado y ella transpirada, se miran con odio superfluo, luego el mira hacia delante, la mira nuevamente y con el mismo odio que ya no podía sostener, ella con cierta picardía; como una nena que se le hubiera caído (o tirado) una torre de cubos de juguete y que se hubiera desmoronado por todos lados haciendo un desastre en el lugar.

Escapaban. Unas siluetas los atormentan, eran oscuras, amorfas, austeras, que nadie sabe como llegaron allí, querían sacar lo peor, lo lograron por un tiempo y seguramente seguirán asediando, buscan infiltrarse con la misma casi total impunidad, como lo hace el verdín sobre ese par de baldosas húmedas en la vereda…

And the rain falls on the city...

La lluvia despide el verano, cada vez con más frecuencia... y nos despide. Contemplación.
Toda esa cortina de agua uniforme se estrella contra el piso, moja las plantas, las veredas, da un sonido monótono, onírico... insufrible en los tiempos del colegio que lo único que quedaba por hacer era ver como titilaban los tubos de luz, dejando el aula con una luz tenue, lo que daba como resultado un ambiente más soporífero aún. Solo quedaba estirar el cuello y espiar por la ventana a la lluvia inundando el patio (con lo cual estábamos obligados a no salir del aula o de los pasillos) o en su defecto veíamos la calle (a la cual sí estábamos obligados a salir).
Luego el llegar a casa, enchastrado de agua de lluvia, de agua salpicada y escondida en una baldosa floja... sacarse todo, tirarse y rendirse nuevamente ante ese sonido monótono y onírico que sólo produce la lluvia caer.
Sus connotaciones son varias, es plurisignifante (si es que eso significa algo) como una buena acompañante, a la hora de caminar por las calles y perderse en la ciudad. Cada tanto es bueno darse la chance de empaparse mientras uno silba canciones "raaaaaain doooown falls on meee... raaaaain, raaaain raaaaaaain falls down on mee...".

"Justo que pensaba..."

El crepúsculo (des)aparece... entrecierro los ojos, sin cerrarlos del todo, juego con ellos mirando fijo a la luz, veo figuras amorfas de distintos colores... los abro.
El último haz de luz se va, esperando ser descubierto muy, muy temprano por la mañana.

La "gronchada" del futbol, tiene su lugar.

Qué ansiedad se sufre, para los que nos gusta el futbol, cuando tu equipo juega un partido importante. El ritual de las horas antes, caminar vistiendo la querida roja por Medrano y el infaltable comentario de algún extraño:

- Eh... Independiente, le tienen que ganar a Racing eh... - muy socarrón, mirándome de arriba a abajo (tal como lo hizo un pibe de Racing por Díaz Vélez, aunque éste no dijo una palabra).

Y atinar con un simple:

-Y sí... como siempre...- con una mueca en la cara, devolviéndole al tipo su sonrisa de tipo garca.

Y así fue, se ganó una vez más un clásico, mal jugado, con propuestas pobres, y con la sensación de haber ganado porque el rival no aprovechó nada de las falencias nuestras, tan conocidas y casi suicidas que tiene este equipo de Independiente.

Se ganó con entrega, con los golpes justos, con algo de suerte, sí, pero sobre todo fue con la camiseta y...algo queda de esa mística, los racinguistas lo sufren, ven la roja y la respetan (no le llevamos casi 20 partidos al pedo, ni hablar si nombramos títulos ni cantidad de hinchas) cosa que gracias a estos últimos pobres (¿diez?) años muchos equipos ya no le tienen. El haber perdido la credibilidad de grandeza, relegando la vanguardia a otros equipos históricamente y socialmente inferiores, tener que agarrarse de una historia de hazañas épicas; dignas de Hércules, o de Edipo venciendo a la esfinge, proezas que en mi caso no he vivido, no son palpables ni asibles, y veo esa mística roja de la cual muchas veces no me siento dueño.

El corazón se hace sentir, y la esperanza tonta se renueva como la piel en una mañana nueva. Los nervios no los oculto, como mi timidez al estar en casa ajena, al menos dibujé un poco mi histrionismo ante el segundo gol (el primero me lo perdí, en el viaje). Luego de eso, estuvo todo demás.

Acotaciónes finales:

- Que feo que en "Futbol de primera" no hayan mostrado el banderón (foto) y en cambio sí, los casquitos que usaron los racinguistas, (corroborando así los buenos empleados que son).

- Ríos, te valorás más a vos que al equipo que bien podría haber hecho otro gol al final, contra un equipo destruído anímicamente, desmoralizado, desorientado y perdido futbolístacamente. Deshonrás la camiseta con esa filosofía de juego.

Cortometraje, filmado entre septiembre y noviembre de 2008, en distintas locaciones de Almagro y Caballito, por el taller de video realización del Centro Cultural Lola Mora, al cual he concurrido.

Regreso cíclico: http://www.youtube.com/watch?v=3wcftkGgiW0

Medianoche, siendo generoso. Callao y Libertador. Estado lamentable, transpirado, cansado y encima en una zona bien (aunque a esa hora, peligrosa) con una remera gastada de Sumo que llevo religiosamente a casi todos los recitales, volvía de ver a los Cadillacs en River. El 124 no venía, lo esperé algo así como media hora y sentado en el cordón. Así que caminé de Rodríguez Peña a Callao, justo el semáforo estaba en rojo, e instintivamente tomé el primer taxi que vi.
El taxista era grandote, robusto, a simple vista había moldeado su asiento a la morfología de su cuerpo, temía que debido a mi vestimenta no me dejara subir, pero no pasó.
Con la soledad que debe sentir un taxista durante el día y más a esa hora, era de esperar que empiece a hablar…

-¿Te gusta Sumo? –me habló, con voz rasposa-
-Sí, mucho fue una las primeras bandas que escuché – contesté con mi característica timidez.
- Yo en los ochenta tuve un boliche por acá cerca, por la calle Alvear, Blues se llamaba…ahí tocaban bandas que nadie conocía, y lo conocí a Luca…Sumo venía tocar siempre ahí, todavía no habían sacado su primer disco, creo que un demo nomás…
- Ah, Corpiños en la madrugada… (veo que no asiente, y mi voz se pone temblorosa y más baja) me parece…

Suspira, como ofendido por mi irrupción, decidí simplemente que cuando vuelva a hablar asentir, casi sin acotaciones.

- Bueno en esa época, todo era difícil. Era jodido todo. Pero bueno como te decía, Luca era un ser especial, no pasaba nunca inadvertido. Mollo era calladito, nadie lo conocía ni le daba bola. Pettinato, haciendo payasadas como hasta ahora… pero eso sí nunca en la puta vida escuché una banda que sonara como Sumo, era impresionante, no había nada parecido… ¡sonaban de la puta madre!
- Me imagino, me hubiera encantado tener la posibilidad de verlos – dije ingenuamente- (aunque estuve en el día de la reunión, pero obviamente no es lo mismo)
- ¿Sabías que le grabé el primer videoclip a Sumo?
- No, ni idea…
- Sí, pero por desgracia el VHS se lo llevó mi hermano… que lo vendió por 25 mangos, ¿sabés lo que valdría ahora? que pelotudo (dejó caer su mano contra el volante, y se escuchó ese golpe seco y grave contra la goma del mismo), ¡como dejé que se lo agarre!… también venían a tocar los Cadillacs. – dijo vagamente haciendo dibujos en el aire con la mano-
- Justamente vengo de verlos. – acoté-
- Bueno, ellos venía tocando rockabilly, y querían despegarse de eso para pasarse al ska…y tenían que empezar cambiándose el nombre…
- Cadillacs 57 –dije-
- ¡Exacto! y bueno no sabían que ponerse y yo les conté sobre una historieta de una publicidad de un Fiat 600 de a finales de los 600, en el que el que el latiguillo final es “ahí va con su fabuloso Cadillac” ironizando al modesto 600.

No recuerdo bien, pero me dijo el autor de la historieta. Según el era conocido. Admito mi alto grado de ignorancia para muchas cosas.

-Me gustaría que Vicentico alguna vez lo admita en una nota. Cadillac ya lo tenían pero el “fabuloso” es mío y en las entrevistas que dio nunca me nombró.
- Que injusto – dije ya, tomándolo como un loco y riéndome por adentro.

Ya una vez, llegado a tierras almagrenses, me despedí con apretón fuerte de manos y halagos varios por escuchar buena música con mi edad. Le agradecí, le pagué y me bajé pensando en el simpático viaje, la tranquilidad de llegar a casa y en un tema de Pez en el que Minimal relata sobre “un viaje místico en taxi por la ciudad” que tuvo. Y sonará con cierta credulidad, pero creo que tuve el mío.

"... y entonces sacudirás las tristes telarañas..."

Casi no dormí, di vueltas y deshice la cama con mis movimientos oscilantes nocturnos, penosa costumbre que creí haber perdido hace tiempo y que parecía retornar. Pero no era una noche cualquiera, era sumamente angustiante (aunque en ese momento no lo noté) volver de la casa de ella a las 2 a.m. no por una pelea, bah sí... por la pelea de mi compañero; mi hermano, (que recién logró algo que no recuerdo haber podido hacer antes*) no por una discusión con ella, por suerte. Pero como dije antes casi no dormí y hasta la tarde no me importó durante el día me distraje con las charlas de música, rutina, anécdotas y cosas familiares con mi primo y mi vieja.
Una vez que mi primo vuelve a aquellas tierras sureñas bonarenses, y ver a mi mascota, en problemas varios que hoy ví que se agravaron y cansado de tratar de ayudarlo y ser rechazado, me rindo ante el calor soporífero y caigo en la cama.
Luego me levantaría con el horror de haber dormido más de una hora, y ahora en un repaso de todo el día que pasó, nunca tuve a ciencia cierta la certeza de qué hora era durante todo el día (siempre dentro de un rango aproximado no de manera totalmente asible), siempre tengo que saber la hora a pesar de que no esté haciendo nada.
Ya para la noche luego de buscarla a ella, volver, cenar, etc. Te hablé, como siempre... me mirás de reojo y me esquivás la mirada, como siempre. No te culpo, suelo ser lastimosamente insoportable a veces, pero no me importó te volví a hacer un racconto de nuestra historia juntos, y finalmente pude llorar de tristeza. Luego de poder reflexionarlo un segundo en el baño lavándome la cara, de modo catártico y pensando en voz alta le comenté a mi compañera de que nunca lloro de tristeza, generalmente lo hago de impotencia por no poder manejar una situación como yo quisiera poder hacerlo. Pero lograste que llore de tristeza, deberías sentirte orgulloso, creo que encontré consuelo ante tal descubrimiento, desconozco el motivo, o tal vez lo sepa pero otra vez me bloqueé de lo que realmente pienso y siento, siempre tengo una segunda voz que me cuestiona en realidad lo que pasa y me pasa, es comparable con las valijas de doble fondo de contrabando en los aereopuertos. Hasta discuto en mi mente conmigo mismo.
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Ya pasado un día, supongo que sospeché que sería nuestra última noche juntos, y lo fue. Tardé en dormirme así como al levantarme, ya para el mediodía luego de varios llamados, idas y venidas y a distintos veterinarios. Pasado el mediodía se presenta el verdugo, lastimosamente llegadas las tres se concluye con total éxito la eutanasia, moriste conmigo a tu lado a pesar de mi llanto, y de la recomendación del veterinario. Moriste con mi mano apoyada en tu corazón, y sentía como el sedante y luego el eutanásico, ahogaban tus latidos, ya para ese entonces tu respiración se agitaba y tus ojos no parpadeaban, parecías un pez, y tus latidos cada vez sonaban más despacios y distanciados aparecían el lub y el dub, casi susurrando, hasta que te fuiste.
Nunca te olvidaré Rocko, gracias por estar siempre a mi lado, por esas jugarretas cronológicas de haber crecido juntos, gracias por cuidarme cosa que creo no haber podido hacer yo por vos en estos once años y dos meses juntos. Nunca me olvidaré la primera vez que te ví, volviendo del colegio (estaba finalizando 1º grado) por aquel Noviembre del '97, ver tu silueta negra detrás del mantel de la mesa del living, yo fui gateando hacia vos y me lengüeteaste. Tampoco de nuestros abundantes días solos, donde nos hicimos compañía, tus lunares que tanto extrañaré, tus ojos y las muchas cosas que te dije al oído las últimas noches que me pudiste acompañar, y lo mucho que te quise y quiero antes de la inyección que nos separó. Perdón por lo poco que pude darte ante tanto que me diste vos, me consuela haberte cuidado y haber estado con vos hasta el final, y tener tus últimos latidos en mi mano. Lamento con toda mi alma, no haberlos podido retener.

Rocko (según los fríos papeles, Aramis), ayer (un día antes de morir) en el patio de mi casa (lugar donde murió): 29 de Abril de 1997 - 26 de Enero de 2009.

Curiosamente, esta foto me hace sentir como una oda o déjà vu al arte del librito de La marcha del golazo solitario, tiene ese aire creo...

Menos mal

Alejandro Bocha Sokol (30 de enero de 1960 - 12 de enero de 2009)

A pesar de hoy, tienes que seguir,
sabiendo muy bien, que no podés mentir... ni a ti.

Ya no importa, ya no pienses más,
no ves que igual, todo va a pasar... menos mal.

Alimentándose del aire,
buscando cosas que vaciar, ya no hay más... menos mal.

Ya no hay nadie, todos en su hogar,
esta soledad que me empieza a hablar... ¿qué dirá ?

Cerrando todas las ventanas,
cerrando todo en corazón, al dolor pero...

A pesar de hoy, tienes que seguir,
sabiendo muy bien que no podés mentir... ni a ti, ni a ti.

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Gracias bocha por estar en una de las primeras bandas que escuché ya en fines de mi niñez llegando a la pubertad, gracias por inspirarme a tocar canciones como esta u otras (Si supieras, Bombachitas rosas, Aberdeen Angus, Muchos mitos, Movete, Sin hilo, Solo, El cazador, Boca de pez, Astroboy, Corderos en la noche, La creciente, Mareada, Tiempo de matar, Shine, 0rugas, Pasillos, etc.) en la guitarra cuando a penas sabía dos acordes.
Gracias por las horas y tardes que los he escuchado y los discos que tengo.
Gracias por las 3 veces que te ví en Las Pelotas (danzando al ritmo de Bwana en Obras fue inolvidable); la vez que bailoteaste cuando se juntó Sumo (y que agarrándome la cabeza casi lloro de la emoción solo Waters y ustedes lo hicieron hasta ahora) aún sin saber del todo las letras y cuando saltaste en Flores junto a Divididos en Ala delta salido del público, fue la mejor versión (lejos...) de ese tema que escuché en tantas que veces que ví a la aplanadora.
Sólo tuve la deuda de verte en este proyecto pseudosolista que venías acarreando... y aunque ya con el tiempo abandoné a Las Pelotas por otras cosas, siempre le tendré el cariño de acercarme a esto que se le llama rock.

Gala

Cuando los ojos arden, secos ya de tanto llanto
y los recuerdos suben más.
Tu nombre, Gala, resuena en las paredes del cuarto
pero pasa que no estás.
Las olas borran palabras en la arena
pero se llevan el mensaje al mar.

Chau.

El sol nuevamente se posó sobre nosotros
Quemaduras frescas, de carácter febril al tacto
carbonizándonos...

Ralveroni - Quemado

Con una tan esperada adquisición entre otras cosas, una cámara digital... y mi gusto por sacar fotos, son factores que dan un producto final que no sorprende: el de haber sacado muchas fotos. Lo cual no quiere decir que sean buenas, pero por el momento es lo de menos, ya que antes con mi Canon reflex sufría pensando si se velará el rollo de nuevo, si se habrán salido movidas u oscuras las fotos, si el rollo de 400 ASA y le sobró luz, o me habré equivocado con las velocidades y otros embrollos e ítems que la hacen interesante.

En cambio con ésta no me quedo con las ganas de mirar una situación x y que quede flotando en mi mente eternamente, si no verla plasmada en una imagen lo más aproximadamente posible.

Broches...

Vendrán más (?).

Siempre he sufrido más el excesivo calor que el frío, esto se ha acentuado con los años, esto no quiere decir que le tenga aversión al sol ni mucho menos, sino al calor agobiante y soporífero cuando ya ronda la temperatura por los treinta y pico de grados.
Un sol con brisa es un regalo, pero nada como ese lapsus de viento de agua (ni frío, ni helado) fresco; instantes previos a la lluvia que se avecina.
Así como ver caminar paulatinamente de la parsimonia total a el mayor pique que alguien puede hacer con las chancletas resonantes en la vereda, a las señoras por las calles de Almagro con las bolsas de almacén y con extrema ductilidad se las arreglan para sacar las llaves y entrar a los largos pasillos de las típicas casas chorizos (P.H.) de techos altos al igual que sus puertas imponentes de madera y todo su histrionismo para poder cerrar sus banderolas, y persianas. También con sus pisos de madera, un patio que conecte a las distintas habitaciones , y hasta alguna terraza con plantas con algún jazmín, y tal vez tenga un sótano polvoriento de más de 100 años (como éstas casas).
Es bello a veces, escuchar la lluvia caer, contra el asfalto y/o empedrado, contra los plátanos, y más aún hoy, luego de éstos días dignos del estío.

"Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.
Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua."

Julio Cortázar - Rayuela [1963] capítulo 7.

Sin nada que escribir y sin motivo alguno, escribo éstas líneas para combatir la oquedad de este espacio, debido a no ser alguien muy prolífico ni que se convenza de lo que escribe, siempre dudando sobre alguna coma o algún sinónimo más acertado y elocuente para maquillar, etc.

También dudo la procedencia del por qué se me ocurrió abrir este "blog"...

Tal vez sea por mi impulso repentino de éstos días de leer algo, salir a la calle y sacar alguna fotografía y plasmarla o algo parecido... error. Mas bien sea por catarsis y escribir por escribir, por poner una canción, una frase ínfima que me haga creer que resolverá algún embrollo, me consolará, o hasta plasme mi alegría, algún chiste de mal gusto, nostalgia, para cualquier situación "x" que crea que la amerite... error de nuevo. ¿Será por moda, mera frivolidad y que no tenga nada mejor que hacer ni que pensar?... error (aunque tal vez no lo sea, y tenga una gran preponderancia). Seguramente sea una hibridación de las tres hipótesis anteriores .